Ich habe schon lange keine Gesetzestexte mehr brennen sehen, aber die Benzinkanister stehen bereit und die Luft ist geladen. Die ersten Funken werden wir noch auslachen, dann wird es plötzlich ganz still sein - aber nur für einen Augenblick. Wer anschließend die Augen aufmacht, der steht mitten in einer tobenden Menge, nur ein paar Meter vom Feuer entfernt. Am 28. August 1998 starrte ich selbst in die Flammen, gemeinsam mit 7.000 weiteren Bikern. Wir waren aus 27 Ländern nach Bonn gekommen um ein 100 Seiten-Dokument des Bundesumweltministeriums brennen zu sehen. Beziehungsweise waren manche auch nur zum Saufen da, oder zum Essen, oder um auf 5 Hektar in feinster Motorradtechnik umherzutollen, zwei Tage und zwei Nächte lang.

Mein Kumpel und ich kamen schon am Vorabend an, und zwar wie lahme Gäuler, unsere Maschinen waren nämlich nicht für Touren geeignet, die länger waren, als der Tank reichte. Bei Gebhardt waren das 160 Kilometer - 90 weniger als an beliebigen Sonnentagen, weil wir mit Vollgas aus dem Osten nach Bonn fuhren. Nach 5 Stunden Fahrt musste er sich immer erst mal schlafen legen, seine Chopper fuhr sich nämlich so wie sie aussah, wie ein Extremumbau. Die Nickerchen machte er dann auf dreckigen Parkplätzen, mit der Bordsteinkante als Kopfkissen. Ich hatte auch nichts zu lachen. Auf meiner Ratten-Streetfighter hing mein Oberkörper fast parallel über dem Tank, mein Kopf war nach oben gerissen, der Hals komplett überstreckt, die Handgelenke übel abgewinkelt und aus den Mundwinkeln lief mir das Blut. Oder der Sabber, jedenfalls kam ich mir vor wie Jack the Ripper über einer gerissenen Nutte.

Am nächsten Morgen war klar, dass sich die Anreise gelohnt hatte, denn es rollten ein paar tausend Maschinen direkt an unseren Schlafsäcken vorbei. Ich hatte gerade noch Zeit meinen Auspuff abzubauen, dann mischten wir uns in die Kolonne, die zu den zwei größten Bonner Parteizentralen fahren sollte. An den Straßenrändern standen die Zuschauer und staunten, darunter ein paar Dutzend junge Burschen, die auf der Stelle ihre Großmütter anriefen, um einen Kredit für den Motorradführerschein zu verlangen. Jede denkbare Art von Zweirad war vertreten und man konnte wirklich nicht sagen, wer hier Mainstream war, alle waren eigen. Hinter mir fuhr ein ungarischer Superbiker, schräg vor mir ein Tourenfahrer aus Australien. Auf der Grasnarbe schlatzte ein Motocrosser, auf dem Randstreifen ein Cafe-Racer aus dem Nachbardorf. Neben ihm sein Kumpel auf einer Streetfighter ohne Betriebserlaubnis, dahinter ein Chopper-Fahrer mit Klubabzeichen auf der Weste und zwischendrin ein paar Teenies auf ihren Mofas. So zog sich die gesamte Kolonne hin, über Kilometer. Als wir zum Tanken aus dem Strom ausscherten, krachten zehn Minuten lang lückenlos Motorräder vorbei, während die Tankwarte ein Bike nach dem anderen für einen Zehner auf die Hand mit Super befüllten ohne den Hahn je in die Zapfsäule zu hängen. Vor mir an der Tanke stand eine Honda Shadow mit Presseaufkleber und einem jungen Schäferhund im Tankrucksack. Hinter mir stieg gerade Mad Max von seiner Speed Triple, auf die er seinen Simpson-Helm geschnallt hatte, um statt dessen seinen Irokesen spazieren zu fahren. Es gab nur eine Gemeinsamkeit, die ein Motorradkenner unter diesen Siebentausend ausmachen konnte: jeder Einzelne von ihnen war so gekommen, wie er es für richtig hielt. Mit Eintopf oder Sechszylinder, Hund auf dem Tank oder Opa im Beiwagen. Die siebentausend Biker waren angereist um wissentlich oder nicht gegen ihre Bevormundung zu demonstrieren. Sie wollten auch in Zukunft ihr eigenes Ding machen und hatten keine Lust auf Leute, die ihnen ihre Privatangelegenheiten entreissen, bis jede beknackte Schraube und Faser Bestandteil ist, von einem staatlich genormten, öffentlichen Einheitsbrei.

Siebentausend Biker - das waren zwanzigtausend weniger, als es hätten sein sollen und als man erwartet hatte, nachdem was in Paris und Brüssel in den Jahren zuvor los war. Entsprechend war die Stimmung bei den Motorradverbänden. BVDM, Biker Union, VCM und Kuhle Wampe hatten diese sechste und letzte Euro-Demo organisiert und bezahlt, als Demo gegen motorradfeindliche europäische Gesetzgebung. Das 100-PS-Limit war zum Beispiel noch nicht vom Tisch oder wie wäre es mit Beinprotektorenpflicht, Reifenbindungen, Ozonfahrverboten. Das hörte sich an wie der totale Gouvernantenstaat, aber es kümmerte trotzdem nicht viele. Deswegen feierten wir schnell noch die letzten freien Tage, denn demnächst würden wir uns wahrscheinlich strafbar machen, wenn wir ohne Schutzausrüstung unser Mopped nur aus der Garage schieben. Jedenfalls schienen sich die siebentausend Biker an diesem Wochenende darüber einig zu sein, dass sie nicht von ahnungslosen Bürokraten, die sie nie gesehen und nie gewählt hatten, behandelt werden wollten wie deren gottverdammte Kleinkinder. Exakt das war auch die Sorge der Organisatoren an dem Abend, die ziemlich sauer waren, dass so wenig Deutsche protestierten. Und wer das Gefühl hat nicht gehört zu werden, der wird eben etwas lauter, bis in der Dämmerung endlich die ersten Regierungsdokumente brannten.

Nicht weit vom Feuer stand ein alter glatzköpfiger Biker neben einer Goldwing, die mit riesigen Einbau-Boxen auch als Sound-Station diente. Um ihn standen vielleicht 10, 12 Leute und applaudierten hin und wieder. Der Kerl hatte ein maßgeschneidertes Manschettenhemd an und irgendjemand nannte ihn den Milieu-Anwalt. Ich stellte mich mit meiner Bockwurst auch dazu und sperrte die Ohren auf: „Heute ist es so, dass im Konfliktfall eines Bürgers mit dem Staat immer der Staat entscheidet wer Recht hat. Wenn der Staat z. B. entscheidet, dass du ihm mehr Steuern schuldest oder er dir verbietet, dass in deinem Laden geraucht wird, und du dem nicht zustimmst, was kannst du dann tun? Dann kannst du nur zu einem staatlichen Gericht gehen, besetzt mit Richtern, die selbst aus Steuern bezahlt werden. Und was werden diese Richter dann bestimmen? Natürlich, dass alles rechtens ist! Staatlich inszenierter Raub, Körperverletzung, Totschlag, Mord, Krieg – alles wird auf diese Weise „rechtlich“ sanktioniert. Wer das nicht glaubt, der sollte den Regierungschef mal wegen der Beihilfe zu Mord und Totschlag in Kriegsgebieten anklagen. Die Klage würde nicht mal angenommen werden und wenn doch, dann wäre der Ausgang von vornherein klar: Freispruch!” Es versammelten sich mehr und mehr Leute um ihn und aus allen Richtungen tönte es Zustimmungen. Und dann wurde es noch besser, als mir auffiel, dass dabei aus den Boxen der Goldwing immer wieder der Refrain eines Folk-Songs tönte: „Sag mir auf welcher Seite du stehst, Junge! Auf welcher Seite stehst du? Wirst du ein lausiger Schmarotzer sein oder wirst du sein ein freier Mann?“ Das jagte mir einen heftigen Schauer über den Rücken und ich wusste auch gleich, woher ich den Schauer kannte.

Ich war 13 als mich ein Protestsong das erste Mal zum Heulen brachte. Westernhagens „Freiheit“ war das, der drei Tage nach dem Mauerfall in Berlin aus ein paar tausend Radios von den Balkonen runter schallte, live übertragen vom ersten deutsch-deutschen Rockkonzert. 11 Stunden lang gaben sich dort die besten Liedermacher und Rockbands das Mikro in die Hand. Keine zwei Tage hatte die Organisation des Konzerts gedauert. Noch während dieser 11 Stunden überschlugen sich die Ereignisse und der Moderator gab Meldungen durch wie diese: „Der Verteidigungsminister der DDR hat soeben in der Aktuellen Kamera bekanntgegeben, dass an den innerdeutschen Grenzen der Schießbefehl aufgehoben ist!“ Solche Dinge passieren nicht oft im Leben und nachdem ich als Teenager die Welt der Erwachsenen zusammenfallen sehen habe wie ein Kartenhaus, habe ich ab sofort zweimal hingekuckt, wenn mir jemand den Status Quo als Nonplusultra verkaufen wollte. In jener Sommernacht, auf der Euro-Demo, forderte der Milieu-Anwalt jedenfalls mehr Kampfgeist von den Deutschen, obwohl der ja da war, eben nur auf der falschen Seite: "Sobald wir an die Macht kommen, drehen wir euch Motorradsportlern den Hahn zu. Der Nürburgring wird dichtgemacht, und das ist erst der Anfang". Das stammt von Lafontain, richtig, von dem schweinegesichtigen Sozialisten. Der sagt wenigstens was er denkt, wie Jürgen Trittin damals, als er den Benzinpreis noch auf 5 Mark pro Liter heben wollte. Damit ist auch klar, wo die Fronten verlaufen, nämlich zwischen denen, die den Hahn abdrehen und dicht machen wollen und denen, die ihn aufdrehen um am Wochenende mit dem Mopped zu ihrer Freundin zu fahren.

Aufdrehen und Mopped fahren? Daraus wird nichts, Kollege, zumindest nicht mehr oft, denn solange es den Staat gibt sind zwei Dinge sicher: erstens werden dich immer mehr Gesetze gängeln und zweitens wirst du dafür zur Kasse gebeten. Du wirst also entweder bald kein Bock oder keine Kohle mehr zum Mopped fahren haben. Also schau dich demnächst lieber öfter um, auf der Autobahn. In dem Zwölfzylinder-Audi hinter dir könnte ein verbitterter alter Mann sitzen, Vollzeit-Politiker, der gerade 25 Liter Sprit rausballert, den du bezahlst. Der arme Kerl muss bei Tacho 250 darüber nachdenken, an wen er deine Steuern verteilt, um auf der Überholspur zu bleiben. Wenn du Pech hast und nicht aus dem Weg fährst, dann wirst du dabei platt gemacht - Kollateralschaden. „Er zählte zu einer Minderheit in der Demokratie“ wird auf deinem Grabstein stehen. Das Ganze ist in der Tat wie ein Rennen und es geht auch um Leben und Tot. Zehn Jahre habe ich gebraucht, um es herauszufinden, aber jetzt weiß ich es und hier ist es: Es gibt nur eine Möglichkeit, bei diesem Rennen doch noch zu gewinnen und die heißt anhalten, Motor aus, Helm ab und dann erst mal umschauen. Es sieht nämlich nur bei Vollgas so aus, als ob da nur diese eine Straße wäre. Die Straße auf der uns die ausführende Gewalt vor sich hertreibt. Solange die aber die Straßen planen, wird das ganze verdammte Leben zur Autobahn, auf der Millionen grimmiger Typen von früh bis abends in die selbe falsche Richtung fahren und dabei nichts tun als nach vorne zu glotzen und die stinkenden Abgase ihrer Vorgänger zu schlucken. Also runter von der Straße, raus aus dem Verkehr, solange es noch geht. Wozu leider nicht viele die Eier haben, denn bei vollem Tempo springst du nicht ganz unbeschadet aus einem Hamsterrad.

Aber was hat das alles zu bedeuten? Ich weiß es auch nicht, aber der nächste Kumpel, der kommt und sagt: „Junge, hör endlich auf, an die Tagesschau zu glauben!“, dem werde ich eventuell genauer zuhören. Hatte er die Euro-Kriese vorhergesehen und sein Geld rechtzeitig aus dem Land gebracht? Hatte er eigentümliche Magazine auf dem Klo liegen, in denen radikales Zeug stand, das ein Jahr später plötzlich Usus war? Hat er Grübchen in den Mundwinkeln, weil er jeden Abend grinsend einschläft? Dann hat er den Durchblick und kuckt sich das Hamsterrad von draußen an. Der Mann hat seinen Sicherheitshelm abgesetzt, sein Gehirn angeschaltet und nochmal genauer hingeschaut. Dieser imaginäre Kumpel, von dem ich rede, das war der Erfinder des Kraftrads. Und des Stroms und der elektrischen Zahnbürste. Die Erfinder der Filtertüten und des Personalcomputers, der Suchmaschinen und des Multitouchscreens. Das sind die Menschen, die die Welt verändern.

“Ich scheiß auf Helmut Kohl.” sagte ein bärtiger Kerl im ACDC-Shirt neben mir, aber das brachte mich auch nicht weiter. Der Milieu-Anwalt holte zwei Stück Fleisch aus einer Kühlbox und gab sie seinem Kollegen. Ich war noch skeptisch was sein Getöne in Sachen Staat und Recht anging, also rief ich zu ihm rüber: “Wer soll die Konflikte schlichten, wenn nicht der Staat?” Der Kerl fing gerade an, einen Wein zu entkorken, reagierte aber auch gleich: “Richter und Schlichter, wie heute auch schon, nur nicht im Dienste des Staats. In einer Privatrechtsgesellschaft wendest du dich bei Konflikten an Schlichter, die von beiden Streitparteien unabhängig sind und diese Schlichter stehen untereinander in Konkurrenz um freiwillig zahlende Kunden.” Das klang einigermassen logisch, jedenfalls klang es besser, als die Idee, dass ich mich an im Staatsdienst stehende Richter wende, wenn ich ein Konflikt mit dem Staat habe. Das bräuchte natürlich eigentlich eine neutrale, dritte Partei. “Wenn sich eine solche dritte Partei ihre Reputation als unparteiischer Richter erhalten und nicht sofort aus dem Schlichtermarkt verdrängt werden will, mangels Kundschaft, dann ist auch ihr Urteil klar: Das von dir erarbeitete Einkommen ist dein Eigentum, nicht das des Staates - Steuern sind deshalb nichts anderes als Raub. Und dein Laden oder deine Gaststätte ist dein Eigentum und nicht der Laden des Staates - ein Rauchverbot, Ladenschlussgesetze oder jede andere Nutzungsbeschränkung die vom Staat auferlegt wurde, ist deshalb unrechtmäßig.”

Der Kumpel des Anwalts kam mit den Steaks vom Grill zurück und der Anwalt sagte “Danke, Professor”. Der Professor hatte eine Weste aus einem Heimatfilm an und ein schelmisches Lachen ins Gesicht gemeißelt. Mit winzigen Augen unter einer riesigen Brille schaute er mich jetzt an. Scheinbar hatte er meine Frage auch mitbekommen. Er gab die fertigen Steaks aus der Hand, nahm die Regionalzeitung von Gestern unter seinem Arm hervor, hielt mir das Titelblatt hin und nickte: “Was siehst Du?” Ein hässlicher alter Mann war zu sehen, auf einer Parteiveranstaltung. Über dem Bild stand: ”Elster im Amt bestätigt”. Das war die Titelstory. “Elster und ich sind zusammen zur Schule gegangen. Er hat drei Jahre lang neben mir gesessen und immer abgeschrieben. Bei der Abiturprüfung haben sie unter unserer Bank seinen Spikzettel gefunden und er wollte es mir in die Schuhe schieben. Heute ist er Parlamentarier.” Er steckte die Zeitung weg. “Lass dich nicht verarschen, Junge! Diese Leute leben von Deiner Arbeit, von Deinem Geld! Und das sind die selben Leute, die uns schon als Kinder genervt haben.” Dann wandte er sich an alle und rief: “Gestattet mir eine Frage: Wer von Euch ist Unternehmer, Selbständiger?” Inzwischen hatten sich 20, 30 Leute versammelt und die Hälfte davon gaben sich als Unternehmer zu erkennen. “Sehr gut. Und wieviele von euch haben Angestellte?” Nochmal die Hälfte. “So! Und nun frage ich alle anderen: Ihr kennt diese Jungs, ihr seid zusammen hierher gekommen. Ich frage euch: glaubt ihr wirklich es gäbe einen unüberbrückbaren Interessengegensatz zwischen ihnen und euch? Zwischen Arbeitgebern und Arbeitnehmern? Zwischen Kapitalisten und Arbeitern?” Ein paar Zuhöhrer lachten, andere nickten und ich kuckte verwirrt.

Der Professor stieg auf einen Kasten Bier, damit ihn die Leute besser hören konnten. “Wir brauchen ein neues Klassenbewusstsein! Das Märchen von den kapitalistischen Ausbeutern ist marxistische Propaganda. Wenn wir der folgen enden wir erst im Sozialismus und dann in der Staatspleite. Die Front verläuft woanders: nämlich zwischen Steuerzahlern und Steuerkonsumenten!” Er holte seine Zeitung wieder aus der Weste und zeigte auf das Portrait. “Das ist der Feind! Der klassische Steuerkonsument, der von euren Einkommen lebt. Für die Arbeit dieses Mannes würde niemand freiwillig zahlen, deswegen muss er sein Gehalt gewaltsam von euch nehmen lassen. Und das ist auch der entscheidende Unterschied, daran erkennt ihr die zwei Klassen: Es gibt die Klasse der friedlichen, produktiven Personen. Das sind die Leute, denen man freiwillig sein Geld gibt, um ihre Produkte zu kaufen, oder ihre Leistungen. Und es gibt die Klasse derjenigen, denen niemand etwas freiwillig abkauft und die deshalb von Raub und Enteignung leben, von euren Steuern. Das hat nichts mit Arbeiter versus Kapitalist zu tun, sondern mit Produzenten gegen Parasiten! Nur wenn die Klasse der Produzenten - der Steuerzahler - das erkennt und öffentlich ausspricht, wenn wir uns endlich die dummdreisten Belehrungen der Politikerklasse verbitten - diese moralische und wirtschaftliche Unverschämtheit und wenn wir diese Klasse als die Schmarotzerbande bloßstellen und anklagen, die sie tatsächlich ist, nur dann wird es uns gelingen, das Parasitentum zurückzurollen und letztendlich zu beseitigen!” Jubel schallte über das Gelände, der Anwalt drehte die Soundanlage der Goldwing auf und ein paar Biker stimmten in den Refrain ein: “Sag mir auf welcher Seite du stehst, Junge! Auf welcher Seite stehst du? Wirst du ein lausiger Schmarotzer sein oder wirst du sein ein freier Mann?”

Das war vor 14 Jahren und es blieb die größte Deutsche Demo von Bikern. In Sachen Klassenkampf hat sich seitdem nichts verbessert. Im Gegenteil, die Schmarotzer sind auf dem Vormarsch, gekleidet als Demokraten. Jetzt haben sie den Kapitalismus in der Mangel, dem sie den Wohlstand überhaupt nur verdanken, den sie so gern umverteilen. Inzwischen will keiner mehr arbeiten, alle wollen nur noch das Geld der Nachbarn, hauptsache die Enteignung hat einen demokratischen Rahmen. Aber es ist nach wie vor nichts als Beraubung und Enteignung von friedlichen, produktiven Menschen durch die herrschende Klasse. Nach 150 Jahren ist der Kommunismus also doch angekommen, durch die Hintertür, in Form des demokratischen Sozialstaats - und jetzt, wo er da ist, kann man zusehen, wie er scheitert. Die klassenlose Gesellschaft rückt auch in den Demokratien immer weiter in die Ferne. Aber das ist noch nicht das Schlimmste: den Parasiten ist es zum ersten mal gelungen, dass ihre Untertanen freiwillig noch mehr Ausbeutung fordern - sie wollen mehr Staat, statt weniger, sie denken die Demokratie ist bedroht durch den Kapitalismus, natürlich ist es genau umgekehrt. Im Grunde könnte uns das alles egal sein, und wir könnten es wie die 7.000 Biker halten und einfach unser eigenes Ding machen. Aber alles was diese Leute beschließen, wird auch von uns verlangt und zwar mit der Waffe im Gesicht, wenn wir uns wehren. Wer auch immer anderer Meinung ist als die Demokraten, muss trotzdem für ihre Misswirtschaft zahlen. Das ist der entscheidende Unterschied zwischen friedliebenden Menschen und den Staatsbefürwortern: die ersten werden sich nicht anmaßen, anderen Leuten ihre Vorstellung vom Zusammenleben aufzuzwingen. Sie stellen es jedem frei, sich freiwillig einer Staatsgewalt auszusetzen. Der Staatsbürger allerdings verlangt von allen Menschen, dass sie nach seiner Pfeife tanzen und für seinen Irrsinn Steuern zahlen. Deswegen der Aufruf zum Klassenkampf.

Und mehr kann ich auch nicht sagen, außer dem Spruch, der auf dem Mopped des Professors stand: “Freiheit ist die Mutter, nicht die Tochter der Ordnung.”